Por Geneton Moraes Neto, no seu blog no G1 A TV é imbatível na arte de produzir lembranças marcantes.
Uma imagem aparentemente banal pode ficar anos gravada nas nossos retinas fatigadas.
Um exemplo: a alegria sinceríssima de uma ex-catadora de lixo chamada Maria Luiza ao receber a notícia de que o filho tinha sido aprovado no vestibular de Biomedicina da Universidade Federal de Pernambuco.
Detalhe: criado com as dificuldades imagináveis, o filho tinha tirado o primeiro lugar entre os alunos de escolas públicas aprovados no vestibular.
A imagem da vibração da mãe tinha sido captada quase que casualmente pelo cinegrafista Marconi Pryston, durante a gravação de uma reportagem sobre o vestibular para o telejornal local da TV Globo Recife.
A alegria da mãe ganhou repercussão nacional ao ser exibida no Fantástico, numa série conduzida por Zeca Camargo.
Era comovente.
O tema da reportagem era a felicidade.
Em seguida, o exemplo do estudante ganhou espaço no Globo Repórter.
O filho de D.
Maria Luiza iria se formar este ano.
Mas foi assassinado a tiros, na porta de casa, no bairro da Torre, no Recife.
Os dois assassinos procuravam por outro homem.
Não o encontraram.
Abordaram Alcides – que morava numa casa vizinha -, em busca de notícias.
Como Alcides disse que não sabia onde estava o “alvo”, foi morto com dois tiros na cabeça, à queima-roupa.
Execução sumária.
Não há outra palavra para definir os autores do crime: são animais.
Ponto.
Faltará alguém na festa de formatura da turma de biomedicina da Universdiade Federal de Pernambuco.
A ex-catadora de lixo disse às tvs: “Minha vida acabou”.
O Brasil tem uma dúvida enorme, indescritível, imensurável com Alcides do Nascimento Lins e com esta mulher.
A dívida com Alcides jamais poderá ser paga.
Uma vida foi desperdiçada em troca de quê ?
De nada.
Há qualquer coisa de terrivelmente errado num país que premia com dois balaços o filho de uma ex-catadora de lixo que, a despeito de tudo, chega à universidade na condição de primeiro lugar entre alunos de escola pública.
Tinha vinte e dois anos de idade.
Vinte e dois!
Neste momento, só há um sentimento possível : a enorme, a indescritível, a imensurável, a monstruosa vergonha de ser brasileiro.